Porque llora una mujer
Seguramente no te importa.
A la mayoría de los hombres les molestan las lágrimas, especialmente si son vertidas por los ojos de su mujer.
Pero igual te lo escribo.
Por si llegas a leerlo.
¿Quién asegura que no pueda producirse el milagro que un hombre lea lo que le escribe su mujer y que hasta sea de darse por enterado.
Te diré por qué llora una mujer el domingo a la tarde. Porque se deshilachala opresión de su corazón en una lluviecita celeste y tibia que le deforma el rostro: Los ojos quedan hinchados, la nariz roja, las mejillas sucias por el rimel corrido…
Porque la garganta dolorida como de una profunda cueva de un animal salvaje,solo una rara voz enronquecida…
Porque se apelmaza el cansancio en la nuca,en la espalda, en las muñecas, en todas las articulaciones, y el cuerpo queda como de títere sin hilos, inmanejable por la voluntad, por una desarticulada voluntad que se deshoja como una flor pasada de tiempo en el florero, dejando alrededor el lujo de sus pétalos, igual que un atadito de ropa vieja.
Te diré por qué una mujer llora el domingo a la tarde en vez de irse dando un portazo después de haber insultado a los gritos a ese hombre que la mira llorar, que no pregunta los motivos del llanto, que da por sentado que todas somos por igual de histéricas o locas y que“ya se nos pasará”.
Y el día siguiente su vida egoísta y rutinaria de hombre continúa,como siempre, y al volver del trabajo se devora la cena y busca la ropa limpia y planchada en los cajones de su placard.
Quizás eso lo tranquiliza. O ni siquiera. Porque no estaba intranquilo.Porque una mujer que llora el domingo a la tarde cuida bien de su casa lunes, martes, miércoles, jueves, viernes, sábado, y no tiene ganas ni le quedan ímpetus para irse a los brazos de otro hombre.Tal vez solo sea capaz de matarse…pero
¿Qué tienen “ellos” que ver un suicidio de mujer?No dolorida, ni humillada, ni llena de temores ni angustiada, necesitada de conversar con alguien, de sentirse importante, escuchada, persona,comprendida, abarcada, contenida, protegida, segura, querida,querida, querida…necesaria y querida…
Ayer, domingo me he sentido sola.
No solamente ayer…
Esto viene de lejos.
No es el primer domingo que me quedo dormida hasta pasado el mediodía y cuando me despierto temo levantarme, quisiera esconder la cabeza debajo de la sábana, como si fuera niña y estuviera escondiéndome bajo el blanco delantal de mi abuela en la cocina.
Esto viene de lejos.De hace meses.
¿Cuántos meses? ¿Cuándo empezó, por qué y en que momento?
¿Cuándo fue el primer silencio incomodo, la primera pregunta sin formular?
¿Cuándo, la primera pregunta que no obtuvo respuesta?.
¿Cuándo dejaste de escuchar lo que te decía, y yo, por venganza, dejé de interesarte por tus anécdotas repetidas hasta el cansancio?
¿Cuándo comencé a ver la marca del egoísmo en el orillo de todos tus actos.
No hoy, ni ayer domingo, ni hace varios domingos…
Sólo que cerraba mis ojos a la realidad y trataba de engañarme, de creer que era yo la culpable, por no ser tan hermosa.
Cerraba mis ojos como me enseñó hacerlo la tonta educación que recibí, esa que proclamaba que el hombre es el rey de la casa y debe ocupar la cabecera de la mesa…pero estoy segura de que hablaban de otros hombres: De ésos que se partían la espalda para que sus mujeres no trabajaran. Y no dejaban que les dieran las malas noticias “Yo solo iré diciendo de a poco…Y entonces ellas les preparaban dulces y conservas y pastelitos y platos especiales y usaban camisones con cinta de raso y cepillaban sus largos cabellos doscientas veces cada noche…
Yo no se si esas mujeres lloraban el domingo por la tarde…
Creo que no tenían tiempo con aquellos almuerzos familiares que terminaban en una larga sobremesa y la copita de licor. Y el té a las cinco.
¿Mi abuela habrá llorado el domingo a la tarde?¿Y mi madre?
El domingo a la tarde es la última posibilidad del diálogo que estuve esperando durante toda la semana.Los demás días no hay tiempo, no parece oportuno, hay otras cosas que hacer,no estamos solos en casa.Pero llega el domingo y se agolpan todas las penas y las decepciones…
Parece baladí, pero es muy grave que nunca me hayas regalado las primeras violetas del invierno.
Que no compres un chocolatín de vez en cuando,cuando vas a comprar puntualmente tus cigarrillos, que vengamos directamente del cine a casa, sin que se te ocurre invitarme a tomar un café y comentar la película aunque sea, ya que mis comentarios sobre todas las cosas te parece intrascendentes o equivocados, y cuando se cumplen mis pronósticos son solo “premoniciones”, nada para tener en cuenta seriamente.
Una mujer que llora el domingo a la tarde es que quiere que la abracen y la consuelen, que le pidan que se ponga un vestido y la lleven a pasear,que le hagan la corte, que le aseguren que puede confiar y estar tranquila porque no permitirán que nada malo le ocurra…
Una mujer que llora el domingo a la tarde quiere que sus lágrimas horaden la roca del corazón de ese hombre que está allí, sin intentar acercarse, aterrorizado de “sentir” porque le han enseñado que “sentir” no es de machos.…
El domingo termina.El domingo es una moneda que rueda y cae en la ranura azul del poniente.El domingo es una muerte chiquita como una lágrima.Ya está. Ya te lo dije. Ahora sabes.Ya no podrás decir “No sé lo que le pasa”.
Y porque una tonta mujer que llora el domingo a la tarde tiene la manía de la esperanza y la ilusión, sueño y espero que el próximo domingo te anticipes con tu cariño a mi melancolía y entiendas que el llanto es un pedido, una mano extendida, un llamado desesperado para que te acerques de verdad.
Autora: Poldy Bird
Leo muchisimo a Poldy Bird,
ResponderEliminares uno sus los mejores textos..
muy lindo el blogggg!